Estoy en Baile Atha Cliath (asi se dice Dublin en gaelico, el olvidado idioma de esta isla solitaria y fria). Una ciudad que esta creciendo a un ritmo desmedido, ciudad acogedora, de gente siempre simpatica y con una sonrisa para regalar (a diferencia de sus vecinos ingleses). Una ciudad circundada por el espiritu de grandes creadores: Joyce, Becket, Wilde, Yeats... Y uno piensa como en una ciudad tan pequena existe una historia literaria tan prolifica. Sera por el clima, por el melancolico rio Liffey que atraviesa la ciudad, por la cantidad de pubs que pueblan cada calle, sitios donde uno facilmente puede inspirarse a la sombra de una pint of draught... Dublin no existe en realidad. Es una ciudad inventada en alguna novela que se escribe y reescribe cada dia.
Gregorio.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario